Сквозные рельефы Смольного,
И ночь – мертва.
Неужели не больно Вам?
Трын-трава!?
Не больно вырвать руки из рук
Из уст уста?
Только сердца слышен немолчный стук.
И ночь – пуста.
Да и как же не биться теперь ему –
Привыкло к тебе.
Вот и смотришь, смотришь
В ночную тьму, в пыль небес.