И вот устроились, бегут за строчкой строчка
Слова, рожденные в упрямой тишине,
И ипсилоны, дельты, скобки, точки.
Мои – и навсегда ушедшие вовне.
Мир строг, и люди в нем чужие.
Откроют и прочтут, поймут, иль не поймут?
Оценят вас, мои родные,
Или захлопнут и зевнут?